Il y a quelques mois, j’avais écrit un article qui expliquait les raisons pour lesquelles j’avais décidé de donner à mes deux filles un prénom en arabe.

Aujourd’hui, je t’explique pourquoi, elles ne portent pas mon nom de famille arabe.

Je m’appelle Myriam LAABIDI, pas Laabibi, ni Laadidi, ni Labadie, ni aucune autre invention et déformation que l’on me donne à chaque fois que je dis mon nom de famille. Mon nom de famille est arabe marocain, je l’hérite de la période de la Conquête musulmane de l’Afrique du Nord qui s’est terminée au début du XIVe siècle, et sûrement adopté par mes ancêtres Amazigh (berbères) pour acheter la paix avec les colonisateurs de l’époque. Mon patronyme est plus tunisien que marocain, ce qui laisse dire que l’Afrique du Nord a toujours été un seul et même bloc. Ce sont les Conquistadores venus de France qui ont (avec toute la délicatesse qui les habite) brassés les cartes.

Quand je vivais en France, mon nom de famille était une maladie. D’un point de vue sociologique, un individu malade est un individu qui vit une déviance, cette dernière est de ne pas être en santé. Donc ça l’exclut de la dynamique sociale, puisqu’il ne peut pas y participer. Comme une maladie, mon nom de famille m’a exclu de la société française, parce qu’arabe, parce que victime de ce racisme systémique qui gangrène tout. Nul besoin de te rappeler comment la société française traite ses citoyens issus de ses anciennes colonies, elle les traite comme dans les années 1920 avec violence, mépris et discrimination. Comme des indigènes et des demi-individus invisibles que nous sommes.

Rapidement consciente que je ne réussirais jamais en France, j’ai pris mon petit baluchon et j’ai décidé de rempoter mes racines en Amérique du Nord, en terre francophone. Le Québec sera désormais ma deuxième maison et j’offrirai à mes futurs enfants un avenir meilleur que celui qui aurait pu être en France.

Plusieurs années plus tard, j’ai eu deux filles avec un gars québécois. Blanc et francophone avec qui je suis restée très longtemps. Mes cocottes sont nées à Montréal, à 200 mètres de la maison. Elles vont à l’école dans le quartier et tout leur univers tient dans le mouchoir de poche de Côte-des-Neiges. Et c’est exactement ce que je voulais, qu’elles aient une communauté de vie à défaut d’avoir une famille maternelle élargie que je n’ai pas pu leur donner parce que je suis seule ici.

Enceinte je me suis posée 1001 questions. Quel prénom? Un prénom composé? Un seul nom de famille? Un matronyme? Un patronyme? Les deux? Puis est remonté à la surface la souffrance que j’ai vécue parce que victime de racisme et discrimination à cause de mon nom de famille, et là je me suis dit, que non, je ne pouvais pas leur faire vivre ça. Oui, je l’ai dit tel quel. Alors, j’ai choisi délibérément de leur donner le nom de famille de leur père. Un nom blanc, francophone et bien d’ici, pour pas qu’elles galèrent. Pour pas qu’elles aient à l’épeler 30 fois avant d’avoir la bonne orthographe. Pour pas que, si au détour du hasard elles rencontrent à un moment donné un esprit malveillant, qu’elles soient victimes de n’importe quelle attaque ou violence qu’on aurait fait à leur endroit. Je l’ai fait pour les protéger, je te le dis du fond du cœur. De part mon vécu et de part de mon traumatisme.

C’est assez triste de constater qu’on doit faire disparaître l’héritage de nos ancêtres pour ne pas subir du racisme ordinaire tous les jours. Et je constate que c’est encore une autre forme de colonisation qui m’a fait capituler. Est-ce que les filles auraient aimé être des LAABIDI? Mais bien sûr, elles m’ont demandé à plusieurs reprises pourquoi elles ne portaient pas mon nom de famille. Je leur réponds toujours : « Maman a eu la chance de vous porter dans son ventre et Papa n’aura jamais ce privilège, alors je lui ai offert le cadeau de vous donner son nom de famille ». Genre un don de soi… Je sais que c’est une demi vérité, mais c’est déjà ça.